Moi, je ne veux pas être une autre photo
sauvée dans le tiroir de ça chambre vide;
ni personnage bizarre qu'habite au tableau
que personne regarde pour pas réfléchir.
Notre place n'est pas entre tous les morceaux
d'une société qui a déjà perdu sa vie,
dont les miettes qui osent s'échapper du bourreau
sont alors condamnées à demain mourir.
Aucune de ces âmes capturées en images
a voulu jamais finir dans le tiroir
où tous les espoirs sont toujours mis en cages.
Ils peuvent pas ainsi marcher par le couloir
éloigné des falaises et aussi des nuages
où les négatifs ne seront-ils plus noires.
de hojas y letras al vuelo
canta a los nietos su abuelo
la última canción de siempre.
Tú que fuiste primavera
que brotó de entre la nieve,
ese abril en el que llueve
para remover la tierra.
Rojo esplendor de verano
que iluminaba sonrisas
y acercábanos las brisas
de bellos lares cercanos.
Y aunque ahora el invierno venga,
dejando los cuerpos fríos,
seguiremos con tus ríos
regando la tierra yerma.
Que el olvido no es el tiempo;
es la falta de memoria
la que seca las historias
de todo su sentimiento.
Sergio López Serrano
